Achégate ao surf, acércate al surf, venga, tío, vente a coger unas cuantas olas! Disfrutarás de unas playas increíbles, conocerás a un montón de gente, y si decides surfear en un campeonato de la Federación Gallega de Surf, (FGS) además de aprender un montón de cosas sobre el surf de competición que ni siquiera imaginabas, echarás una mano a esta Federación, mantendrás el circuito autonómico y ayudarás económicamente, con tus cuotas de federado e inscripción en los campeonatos, para que las cosas vayan bien en el surf gallego.

Ahora que la cosa está complicada, que la situación económica nos agobia a todos, y después de las pruebas del Circuito Gallego de este fin de semana en la playa de Rio Sieira, en <Oeste hemos estado pensando en unas cuantas propuestas para que la situación de la FGS sea nejor.

La primera propuesta es que la FGS prescinda de su teléfono. Un par de competidores se dirigen a los jueces para presentar una reclamación en el transcurso de  la primera jornada del campeonato, muy amablemente  la dirección de la prueba les indica que dejen su número de teléfono, y que les llamaran antes del inicio de la segunda jornada para darles una respuesta; pero no lo hacen. Tampoco suelen contestar al teléfono cuando alguien llama a la sede de la propia FGS, así que tal vez podrían ahorrarse el dinero y dedicarlo, por ejemplo, a imprimir unos cuantos ejemplares del reglamento de competición para tenerlos a mano durante la celebración de las mangas.

Y es que, desgraciadamente, los jueces del circuito gallego no disponen de un ejemplar del Reglamento de Competición en la caseta de jueces. Así que cuando un competidor, o dos, plantean sus dudas al respecto de que sea posible que en una manga de longboard un competidor entre al agua con un tabla de 8 pies cuando el mínimo que fija el reglamento es de 274 cm, el jefe de jueces responde afirmando que no lo sabe, porque no tiene el reglamento a mano, así que lo mirará y llamará a los reclamantes por teléfono. Pero claro, como el teléfono no funciona, o no  lo usan, pues no llama. Así que como no tienen un ejemplar del reglamento para poder resolver las dudas en el momento que aparecen durante al competición, y por lo visto, tampoco se lo saben, tal vez lo mejor fuera prescindir de esas normas y que, por ejemplo en este caso, cada uno entre al agua con la tabla que le salga de los huevos.

Aunque llegados a este punto, y dado que la normas del reglamento no sirven para mucho la FGS también podría plantearse la posibilidad de prescindir de los jueces. Si en este caso, el del longboard, como veíamos, varios competidores expresan sus dudas sobre la posibilidad de surfear con un 8 pies, y los jueces no solo dejan que la manga continué, sino que otro surfista use la misma tabla en la siguiente manga. Si después de las mangas el jefe de jueces necesita “un metro en pulgadas” (que tampoco tiene, aunque de cualquier manera, resulta curioso, ya que el Reglamento de Competición no habla de pulgadas sino de centímetros) para saber si una tabla tiene 8 o 9 pies, y además es que él tiene que irse porque sube la marea y se va a perder las olas. Si no son capaces de distinguir un 8 pies de un 9 pies cuando lo tienen delante de las narices, y si además los jueces  no les parece que todos los competidores tengan derecho a presentar una reclamación, sino que eso depende de la puntuación obtenida por cada uno de los surfistas, (los jueces de la FGS son unos surfistas cojonudos, así que parece no gustarles que los que no andan bien en una manga protesten, debe ser por el bien del surf), tal vez lo mejor fuera repartir una cartulinas y unos rotuladores entre el público asistente para que fueran el propio público el que puntuara a los competidores; lo pasaríamos mejor y la FGS se ahorraría la pasta de los jueces, por escasa que sea.

Aunque llegados hasta aquí, y visto el comportamiento de los representantes de la Federación Gallega de Surf en esta prueba del circuito, el interés que ponen en que los competidores, todos por igual, tengan las mismas oportunidades y las pruebas se desarrollen de manera normal y equilibrada, y  para evitar que sean miles de personas las que decidan acercarse al surf, como pide la propia Federación, y las playas se estropeen por culpa de la masificación, quizá la mejor propuesta sería que los representantes de la FGS prescindieran de sí mismos.

El sur de Texas, límite fronterizo entre los Estados Unidos de América y México, tiene todos los alicientes de los western añadiendo un poco de tacos, jalapeños y enchiladas regadas con mezcal, Bud o Corona (...puro Tex-Mex... como me puse de crispy tacos y frijoles).

Al grano, Texas cuenta con 600 millas de costa (967 km) divididas en tres áreas principales: Galveston, Corpus Christi y la Isla Padre (177 kilómetros de largo).

Mi primera parada para intentar surfear fue la South Padre Island (Isla del Padre) pero tanto el viento on-shore como el mar (ola de viento revuelta y enana) lo hicieron imposible.
Unos días después, en Port Mansfield ubicado en el medio de la costa del Golfo, pude salir en barco y tras sobrepasar la isla vi las líneas entrando en el golfo… unos días después estaba en Corpus…

En corpus lo primero que me llamó la atención fueron las rancheras gigantes y coches clásicos a pié de playa, que digo a pié de playa, en la “puta orilla”, cargadas de todo tipo de artilugios “deportivos”, tablas de surf, windsurf, kitesurf, skate y un largo etcétera.
Un ligero tufillo a “Bar-B-Q” mezclado con gasolina y salitre, las cometas, los frisbies, los balones de futbol americano y “soccer”, la música saliendo de los “trucks” y el bullicio hacen que parezca que estás en una continua “fiesta”.

Pero todo ese paripé se lo pueden tragar con chili con carne que lo verdaderamente envidiable, para un gallego de costa, es la temperatura, tanto fuera como dentro del agua, al menos en el mes de Abril, que gustazo, si es que además tienen de media 255 días de sol al año y una temperatura media de 27 graditos…

Pues el 13 de abril, a tres días del “día de Selena”, seguro que recordáis a la cantante Selena, que ya tenemos todos una edad, Selena murió a la edad de 23 años, cuando la presidenta de su club de admiradores, Yolanda Saldívar la asesinó de un tiro por la espalda. Ambas vivían en Corpus Christi y se conocían años antes…
Hombre! puestos a buscar gente famosa de Corpus, me quedo con la Longoria y con Nina Mercedez (que no sabía quién era pero tiene que ser cariñosa).

Veis como me acabo liando! A lo que iba, conseguí un par de tablas, dignas de museo, sacadas del garaje de casa de Kathy (mil gracias Kathy por todo el esfuerzo de moverme por las playas) y después de limpiarlas un poco y con apaños de cinta americana me fui al agua, sin invento, pero, ni se necesitaba, ni podía ponerlo porque era tan clásica una de las tablas que ni tenía el plug (tapón) para el invento.

Un poco de parafina (medio taco) amablemente cedida por un par de tipos y al agua, dos horitas en bañador, que me quedó el pecho “aparafinado” toda la semana. Un cuarto de metro que me supo a metro perfecto…

Siempre me quedará la pena de no haber ido a Hooters después del baño a comerme algo.

A ver si nos dejamos de ecuaciones mentales y nos mojamos al ver comportamientos sospechosos en las playas...

Han robado esta tabla, os dejo el enlace de la Historia. Desde Oeste esperamos que la recuperen y personalmente, espero que pillen al autor y le "especifiquen" adecuadamente que esas cosas no se hacen.  

http://www.costasurf.com/foros/index.php/topic,302.0.html

(Enlace facilitado por Kingmatt, Gracias) 

(Foto de Tim McKenna)

Teahupoo : (Té-a-hou-po-o) Solamente oirlo infunde respeto. Se trata de un pueblo al Este de la Isla de Tahití. Ahí se encuentra esa ola de la que tantas fotos hemos visto y oído hablar.

Su nombre viene de una batalla sucedida entre dos pueblos tahitianos . El pueblo de Papara, mayoritario en la isla y afincado en lo que hoy es la capital Papeete, se dirigió a las tierras del Oeste de la Isla encontrándose la resistencia de los bravos guerreros de Teahupoo, que pronto mataron a todos sus atacantes en una batalla salvaje.

Los vencedores decapitaron a sus enemigos y con sus calaveras construyeron un muro para delimitar su frontera con el resto de los pueblos de la isla. Ese es el significado de Te Ahu Poo: Muro de cabezas.

Pero la leyenda de la ola cuenta que la primera persona en surfear Teahupoo fue una joven llamada Niiha Tua (?), que nombró a la ola Pere Hure(?) ya que era muy peligrosa . Solamente ella era capaz de dominar esa ola y ello provocó los celos del jefe de Teahupoo, que pensaba que si la mataba podría obtener el poder de la joven y así dominar la ola.

Una noche, el jefe consiguió engañar a la joven para que le acompañara a la playa y allí le dió muerte. Los tahitianos creían que mediante el canibalismo podían adquirir el poder de sus enemigos. Así que pensando que podría surfear la ola lo intentó, pero no fue capaz de dominarla cayendo contra el fondo de corales y sufriendo el poder de la ola.

Ese incidente devolvió a la orilla a un jefe desprestigiado, que poco después sería traicionado y asesinado por su mejor amigo, enojado por haber matado a aquella joven para nada.

Ahora, como todos los años, los mejores surfistas del mundo se preparan para que su cabeza no pase a formar parte de ese muro que sigue delimitando la frontera de Teahupoo.


Información tomada de “Blackwater. The Story of a place called Teahupoo." , la Wikipedia Francesa y Leyendas Tahitianas.

Hace unos días, en el aparcamiento de la playa, una amiga me dijo que el surf era machista, que muchos tíos le saltaban olas en las que ella tenía preferencia, y que en general, a menudo se sentía incomoda en el agua. Y estoy convencido de que en esto último no mentía, e incluso de que no estaba exagerando. Seguro que hay algún anormal que se cree con el derecho a quedarse con las olas de una tía, a colarse en su camino sin mirar atrás ni oír sus advertencias. Generalmente, suele ser el mismo tipo de anormal que le hace lo mismo a novatos, niños, guiris o a cualquiera que sea nuevo en esa playa. Ahora, pasar de ahí al machismo en el surf es lo que no acabo de ver claro.

No me estoy refiriendo a lo que sucede en el agua. Esta cuestión ya ha sido debatida en decenas de ocasiones, y recuerdo un debate muy interesante sobre ello en putosurf hace unos cuantos meses. Estoy pensando en lo que sucede fuera del agua, en los “alrededores” de la playa.

Personalmente, no creo cosas como machismo, o feminismo, o paridades impuestas por ley. Me da la impresión de que puntos de vista sujetos a cuestiones más objetivas sirven para interpretar mejor la realidad. Hay educaciones buenas y malas, y cualquiera que no parta de la idea de la igualdad entre las personas, ha recibido una educación claramente mejorable, y además, volviendo al principio, es un anormal. Pero echando un vistazo al mundo surf, se me ocurre alguna pregunta que no soy capaz de resolver.

Entre los jueces de los circuitos de surf nacionales, locales, o de cualquier clase, es difícil ver una mujer, y difícil también es encontrar una en un taller de shape, como quedo claro en los artículos de el Niegà para la 360, en los que solo aparecía una chica trabajando en la fabricación de tablas. En la playa, generalmente hay muchas menos tías que tíos, y no es algo raro que en los campeonatos, para las mangas femeninas, se reserven las horas de marea menos buenas, por no decir las malas. En las revistas apenas veo redactoras, o fotógrafas, o editoras, pero si hay un montón de culos, bikinis y posados perfectos de chicas que no han cogido una tabla en su vida. Esto último no tiene nada de particular, son las mismas chicas que aparecen en revistas destinadas exclusivamente a mujeres, así que no es ni mucho menos exclusivo del surf. Pero, para las demás cuestiones, no veo una única explicación fácil. ¿Es el surf un rollo macho? No lo sé, y como no lo sé, lo pregunto.

 Yo en la orilla. Nemiña. Foto Maxnemo.

Ahora por las tardes hay más luz y salgo a las seis de trabajar. A media hora de la playa. El monte donde trabajo es una de las últimas cabeceras de la cuenca del Lérez. Bajan algunos regatos y torrentes que suman litros al río. Desde el coto, que está pelado y jodido después de los incendios del 2006 y de las lluvias del final del verano del mismo año, puedes subirte a lo más alto; un montón de bolos de granito meteorizados, tierra pobre y lavada y esqueletos quemados de matorral, alguna brizna verde eso si, para salvar los ojos...  Se te quedan los pantalones negros y pintarrajeados por las ramas muertas y carbonizadas. Parece que con el tiempo se olvidan las cosas y son las manchas del pantalón las únicas testigos de los montes gravemente abandonados.

Hacia el oeste se ve la ría, totalmente abierta. Es una invaginación de la tierra y una penetración del mar. Los humos de la pastera tratan de hacer que acierte la dirección del viento y Cabo Udra y Cabicastro se encargan de hacer que el mar se marque y se pronuncie a ritmo de borrasca. Son muchos años y sé si va a  haber condiciones de surf o no. Después siempre miro la ciudad y me imagino el ajetreo de la gente, las prisas cotidianas y las vidas de calle y dineros. Yo trabajo en el monte muy a gusto, con mi gente y mis máquinas, con todas las plantas y todos los bichos. Al final son como verdaderos amigos, tanto unos como otros. Y alguna historia de amor que surge y muchas risas más que expontaneas. Imagino también el tráfico que debe de haber a las seis de la tarde en los nudos y circunvalaciones y lo que me va a desesperar cruzar la ciudad de punta a punta para coger por fin la carretera de la costa norte.

Pontevedra es una ciudad de mierda súper bonita.

Los días que el mar marca estoy bastante animado y nervioso a la vez, pendiente del viento y de las señales del agua en las rocas. Sobre todo esos días  de primavera en los que el sol brilla y los pájaros, los pocos que hay en un eucaliptal medio muerto, cantan a la vida. Que bonitas son las putas contradicciones.

Lo que pasa al final es que no voy a la playa. Salgo muy cansado del trabajo. Muy  cansado por todo. Física y mentalmente. Por el trabajo si, pero no me quema, tengo combustión para rato en ese sentido, lo que pasa es que siempre hay que batallar por los derechos y justificar tus deberes. Y te sientes puteado y juzgado, ambas cosas no facilitan precisamente la emancipación del ser humano como ser humano. Mi puesto es de una responsabilidad bastante cutre técnicamente, Yo me ajusto al plan técnico que hayan hecho los ingenieros y me reservo unos minutos para abrir mi puta boca por alguna decisión tomada con el culo y no con la cabeza. Al final hago lo que me dicen pataleando un poco, pero como estos tíos pisan el monte de pascuas en viernes, normalmente cuando no llueve, hago también un poco lo que me da la gana y me considero un poquito más humano que humanoide al acometer la verdad del trabajo y no simplemente figurar con un látigo en la mano exigiendo productividad. Así uno es un poco más libre. Estos son pequeños actos de rebeldía que te dejan un buen regustillo incluso al final del día ya en la cama con el despertador puesto para las siete de la mañana.

Creo que a mi y a mis compañeros no nos pagan lo justo. Mi responsabilidad es total a la hora de ver el trabajo hecho y el trabajo hecho es exclusivo de los motoserristas, de los que desbrozan y de los que se pasan 8 horas y media apilando madera en pendientes del 50%, con 18 toneladas de combustible por hectárea y una pedregosidad del cajajo%. Mejor que no llueva todo el puto día y te conviertas en una uva pasa dentro de un traje de aguas y unos guantes de cuero empapados. Mejor que no haga un viento de 80 Km/h. que te zumbe la cabeza con aire mojado del oeste. Mejor que no haga un sol de primavera que te deshidrate y te tueste la piel y te ponga un dolor de tarra como para pegarse un tiro allí mismo, a bocajarro. Presión de arriba, de abajo y de todas direcciones. Eso cansa bastante, pero aguanto por la gente, por mi gente. Por los trabajadores y trabajadoras que hacen que la cosa funcione y se haga el trabajo aunque las dificultades técnicas sean la repera. Joder el trabajo es nuestro.

Bueno, que es la dignidad diaria de la gente la que hace a uno seguir a delante. A la empresa por supuesto que le den por saco por un montón de cosas mal hechas. Por cierto, hoy es primero de mayo.

Al fin y al cabo en el oeste, siempre se está alejado del oeste. Es como naufragar en una isla paradisíaca y tu única preocupación es querer ir a la isla vecina. Creo que la culpa de esto la tiene el sol. Mi oeste es el mar y allí es donde me sano. Tengo bastante claro después de todos estos años en el mar, que a mi esto me gusta porque es una medicina. Una medicina y una droga.

Pero al final no voy a la playa. Al final me muero de cansancio. Y no voy.

Y conduzco para casa incluso con remordimientos. - Hay mucha luz y pinta bien... un baño corto, unas pocas olas. Me sentará bien, vendré con la cabeza liberada...- me digo a mi mismo al son de algún tema puesto a todo trapo en el loro del coche.

Y no voy a la playa. Porque la cabeza no me da para más, tengo que ordenar un montón de cosas y ubicarme en un presente bastante inquieto la verdad.

Una de las premisas de futuro que me he planteado en el punto de inflexión en el que me encuentro, es ir a la playa. No se cuanto de lógico tiene esta premisa como para considerarla una “premisa de futuro”. No sé hasta que punto es racional. No se cual es el contenido de esta premisa. Lo que si sé es el contenido de la playa; hay un mundo de arena y agua, un patio de juegos. Un cosmos a la orilla de todo lo demás.

Me voy a la playa.

surfer: quique

En una famosa viñeta de Peter Steiner publicada hace ya unos cuantos años en The New Yorker, un perro, sentado frente a un ordenador, le dice a otro perro: “En internet nadie sabe que eres un perro”.

Después de una semana discutiendo sobre el pasado, el presente y el futuro de la prensa surfera, ha quedado claro que hay opiniones para todos los gustos. Que no todo el mundo está satisfecho con la línea editorial de estas publicaciones, que otros muchos, sin embargo, continúan disfrutando cada dos meses con su revista preferida, que el periodismo surf es un mundo complicado y, sobre todo, que algo ha empezado a cambiar debido a la actividad desplegada por centenares de sites de internet.

Sean buenas o malas, les gusten a unos o les desagraden a otros, las revistas de surf se han ganado la legitimidad de la que disfruta cada una de ellas, gracias a años de trabajo continuado y duro. Abrimos una página, leemos el pie de foto y reconocemos la firma del redactor, del fotógrafo, sabemos quién es. A lo mejor es un tipo al que no soportas, o un compañero de olas al que ves con frecuencia, o un gurú que ha consolidado su reputación número tras número; pero casi seguro, que no es un perro. Pero, ¿Y en internet? ¿Quién coño es ese tío que opina en todos los foros habidos y por haber y parece haber faltado a clase el día que explicaron ortografía? ¿Y por qué una niñata persiste en contarme sus sueños y frustraciones relacionadas con la playa? Todos leemos blogs surferos, y parece que todos escribimos uno también. El círculo se cierra sobre nosotros mismos, y como perros medio chiflados, nos mordemos nuestro propio rabo. ¿Es este el futuro del surf en internet? Las revistas nos son perfectas, de acuerdo, pero, ¿Y nosotros? ¿Lo somos? ¿Nos faltará conciencia crítica a la hora de juzgar a gente que se juega su pasta en un trabajo periodístico mientras nosotros, lectores-autores, nos dedicamos a hacer que escribimos sobre surf en una página gratuita de la red protegidos por una identidad virtual?

El futuro del surf en internet no es esto, ni siquiera el presente. Si bien muchas páginas parecen programas de radio de canciones dedicadas, llenos de mensajes personales y textos pseudo poéticos y pretendidamente filosóficos que avergonzarían a un can callejero, lo cierto es que también hay infinidad de sites relacionados con el surf realmente interesantes. Y como siempre, habrá gustos para todos.

La vanidad, la intención de cambiar el escenario de la información surf, las aspiraciones literario-fotográficas, la buena voluntad, e incluso las ganas de hacer algo de pasta, están detrás de una buena parte de las webs de surf, ésta incluida, por supuesto. Construir un blog, mantenerlo, darle vida, es algo divertido y añade una dimensión más a nuestra vida surfera, eso es indudable. Sin embargo, no parecen argumentos suficientes para asaltar, enseñando los colmillos, el periodismo surf y acabar con él a mordiscos, sobre todo, teniendo en cuenta que blogs y prensa escrita, están condenados a convivir, al menos durante unos cuantos años.

Para que la vida surfera en internet crezca y aumente su influencia, tal vez aun haga falta tiempo y sobre todo, autocrítica por nuestra parte. Ladrarle por la espalda a alguien que no sabe quién eres, es fácil, pero ya se sabe, perro ladrador, poco mordedor.

Guau.

Hace un tiempo, Zorlak era del Este, de la otra orilla del atlántico, de Uruguay, de un sitio plagado de lobos marinos de dientes negros y olas color del dulce de leche; pero ahora está aquí, en el Oeste, en un mar más frío, de color más azul y con mareas que cambian las playas de la mañana a la noche.

Hacerse con una tabla nueva es un negocio difícil. Podría valer cualquier tabla, al fin y al cabo todas flotan, o casi todas, pero que las medidas que llevas al taller de un shaper mal apuntadas en un papelito arrugado, acaben convirtiéndose en la tabla que tienes en la cabeza, no es sencillo.

Tablas fabricadas en China, o escupidas como churros en un taller industrial, o expuestas en varios colores en centros comerciales en la sección “deportes de aventura” o fabricadas por un shaper al que nunca verás y al que no podrás contarle lo que necesitas, lo que quieres, lo que estás buscando.

Nosotros si hemos buscado, lo hemos hecho en el granero de tablas, entre el grano y la paja, y allí nos hemos encontrado con Zorlak, o Zorlak nos ha encontrado a nosotros, qué más da, lo importante es que sus tablas están ahora aquí, en el Oeste. Así que ya sabes, busca un papelito, apunta lo que quieres, cuéntaselo al shaper, y prepárate para disfrutar.

surfer: pipo domínguez _ montalvo

Los cuatro puntos cardinales del surf son izquierda, derecha, dentro y arriba.

De la misma forma que, muy a menudo, una vida no es suficiente para contemplar todos los paisajes que se extienden a lo largo de latitudes y longitudes en el mapa terrestre, pocos se ganan la oportunidad de ver el mar desde arriba; abandonar el camino horizontal en busca de la línea de ola que se abre delante de la tabla, tomar un desvío inesperado, y volar.

Son las 2 de la mañana, te despiertas por enésima vez y aprovechas para beber algo y echar una meadita. "Me quedan 5 horas de sueño y mañana hay que estar descansado" -piensas.

Haces un repaso mental de todo lo que debes llevar y cómo planificar la mañana, "Trabajo hasta las 13:00 y aprovecho que tengo que salir a ver a un cliente para enlazar con la playa" Duermes a ratos y el reloj te marca el poco tiempo que te queda para dormir. No dejas de pensar en cómo va a estar al día siguiente. La previsión es perfecta y tiene que ser entre semana!!

Por la mañana los correos y SMS te confirman lo que anunciaban las previsiones. "Está perfecto" , "Hay un bañazo", "Salgo para la playa nos vemos allí..." Tú sigues mirando el reloj y te das cuenta que no ha avanzado más que 2 míseros minutos!!! desde la última vez. No llega el momento de encontrarte en la orilla con la tabla bajo el brazo.

La Paradoja Temporal es que el tiempo no corre, se arrastra; aunque luego se escurre como el agua entre tus dedos después de cada remada.