Yo en la orilla. Nemiña. Foto Maxnemo.

Ahora por las tardes hay más luz y salgo a las seis de trabajar. A media hora de la playa. El monte donde trabajo es una de las últimas cabeceras de la cuenca del Lérez. Bajan algunos regatos y torrentes que suman litros al río. Desde el coto, que está pelado y jodido después de los incendios del 2006 y de las lluvias del final del verano del mismo año, puedes subirte a lo más alto; un montón de bolos de granito meteorizados, tierra pobre y lavada y esqueletos quemados de matorral, alguna brizna verde eso si, para salvar los ojos...  Se te quedan los pantalones negros y pintarrajeados por las ramas muertas y carbonizadas. Parece que con el tiempo se olvidan las cosas y son las manchas del pantalón las únicas testigos de los montes gravemente abandonados.

Hacia el oeste se ve la ría, totalmente abierta. Es una invaginación de la tierra y una penetración del mar. Los humos de la pastera tratan de hacer que acierte la dirección del viento y Cabo Udra y Cabicastro se encargan de hacer que el mar se marque y se pronuncie a ritmo de borrasca. Son muchos años y sé si va a  haber condiciones de surf o no. Después siempre miro la ciudad y me imagino el ajetreo de la gente, las prisas cotidianas y las vidas de calle y dineros. Yo trabajo en el monte muy a gusto, con mi gente y mis máquinas, con todas las plantas y todos los bichos. Al final son como verdaderos amigos, tanto unos como otros. Y alguna historia de amor que surge y muchas risas más que expontaneas. Imagino también el tráfico que debe de haber a las seis de la tarde en los nudos y circunvalaciones y lo que me va a desesperar cruzar la ciudad de punta a punta para coger por fin la carretera de la costa norte.

Pontevedra es una ciudad de mierda súper bonita.

Los días que el mar marca estoy bastante animado y nervioso a la vez, pendiente del viento y de las señales del agua en las rocas. Sobre todo esos días  de primavera en los que el sol brilla y los pájaros, los pocos que hay en un eucaliptal medio muerto, cantan a la vida. Que bonitas son las putas contradicciones.

Lo que pasa al final es que no voy a la playa. Salgo muy cansado del trabajo. Muy  cansado por todo. Física y mentalmente. Por el trabajo si, pero no me quema, tengo combustión para rato en ese sentido, lo que pasa es que siempre hay que batallar por los derechos y justificar tus deberes. Y te sientes puteado y juzgado, ambas cosas no facilitan precisamente la emancipación del ser humano como ser humano. Mi puesto es de una responsabilidad bastante cutre técnicamente, Yo me ajusto al plan técnico que hayan hecho los ingenieros y me reservo unos minutos para abrir mi puta boca por alguna decisión tomada con el culo y no con la cabeza. Al final hago lo que me dicen pataleando un poco, pero como estos tíos pisan el monte de pascuas en viernes, normalmente cuando no llueve, hago también un poco lo que me da la gana y me considero un poquito más humano que humanoide al acometer la verdad del trabajo y no simplemente figurar con un látigo en la mano exigiendo productividad. Así uno es un poco más libre. Estos son pequeños actos de rebeldía que te dejan un buen regustillo incluso al final del día ya en la cama con el despertador puesto para las siete de la mañana.

Creo que a mi y a mis compañeros no nos pagan lo justo. Mi responsabilidad es total a la hora de ver el trabajo hecho y el trabajo hecho es exclusivo de los motoserristas, de los que desbrozan y de los que se pasan 8 horas y media apilando madera en pendientes del 50%, con 18 toneladas de combustible por hectárea y una pedregosidad del cajajo%. Mejor que no llueva todo el puto día y te conviertas en una uva pasa dentro de un traje de aguas y unos guantes de cuero empapados. Mejor que no haga un viento de 80 Km/h. que te zumbe la cabeza con aire mojado del oeste. Mejor que no haga un sol de primavera que te deshidrate y te tueste la piel y te ponga un dolor de tarra como para pegarse un tiro allí mismo, a bocajarro. Presión de arriba, de abajo y de todas direcciones. Eso cansa bastante, pero aguanto por la gente, por mi gente. Por los trabajadores y trabajadoras que hacen que la cosa funcione y se haga el trabajo aunque las dificultades técnicas sean la repera. Joder el trabajo es nuestro.

Bueno, que es la dignidad diaria de la gente la que hace a uno seguir a delante. A la empresa por supuesto que le den por saco por un montón de cosas mal hechas. Por cierto, hoy es primero de mayo.

Al fin y al cabo en el oeste, siempre se está alejado del oeste. Es como naufragar en una isla paradisíaca y tu única preocupación es querer ir a la isla vecina. Creo que la culpa de esto la tiene el sol. Mi oeste es el mar y allí es donde me sano. Tengo bastante claro después de todos estos años en el mar, que a mi esto me gusta porque es una medicina. Una medicina y una droga.

Pero al final no voy a la playa. Al final me muero de cansancio. Y no voy.

Y conduzco para casa incluso con remordimientos. - Hay mucha luz y pinta bien... un baño corto, unas pocas olas. Me sentará bien, vendré con la cabeza liberada...- me digo a mi mismo al son de algún tema puesto a todo trapo en el loro del coche.

Y no voy a la playa. Porque la cabeza no me da para más, tengo que ordenar un montón de cosas y ubicarme en un presente bastante inquieto la verdad.

Una de las premisas de futuro que me he planteado en el punto de inflexión en el que me encuentro, es ir a la playa. No se cuanto de lógico tiene esta premisa como para considerarla una “premisa de futuro”. No sé hasta que punto es racional. No se cual es el contenido de esta premisa. Lo que si sé es el contenido de la playa; hay un mundo de arena y agua, un patio de juegos. Un cosmos a la orilla de todo lo demás.

Me voy a la playa.